陰陽剝皮人 第七十五章-第十二下

會議室的頂燈在陳主任油亮的額頭上投下光斑，他捏著輿情報告的手指關節發白，紙頁發出細碎的聲響：“上個月旅游局剛把鐘樓列為文化地標，現在停鐘？市民會怎么想？說我們連口老鐘都管不好？”他推了推金絲眼鏡，鏡片后的目光掃過沈默胸前的法醫工作牌，“小沈啊，你搞解剖是把好手，但城市管理不是開膛破肚，得講分寸。”

沈默垂眼盯著自己交疊在桌面的雙手，指節因為用力微微泛白。

他能聽見自己太陽穴跳動的聲音——和昨夜頻譜圖上0.7Hz的共振波頻率驚人一致。

“分寸？”他忽然抬頭，目光像解剖刀劃開福爾馬林液面，“上個月三號，送外賣的小周在鐘樓底下摔斷了腿，監控顯示他站在原地對著空氣比劃了十三秒才摔倒；前天清晨，晨跑的王阿姨卡在路中間，手里的豆漿凝固成冰，等她恢復動作時已經過了十分鐘。這些‘巧合’，陳主任的報告里寫了嗎？”

蘇晚螢的指尖停在市政檔案的某一頁。

她翻頁時帶起的風掀起幾縷碎發，露出耳后淡青的血管——那是她專注時的標志。

“設備檢修。”她念出檔案里的事故記錄，聲音輕得像羽毛掃過紙頁，“1985年11月13日，鐘樓機械故障，檢修員......”她突然頓住，指甲在“檢修員”三個字上壓出凹痕，“姓名欄是空的。”

陳主任的喉結動了動：“九十年代的檔案管理不規范，很正常——”

“但照片沒丟。”蘇晚螢從牛皮紙袋里抽出一張泛黃的老照片，貼在會議室白板上。

照片里，穿藍色工裝的青年站在鐘架下，仰頭望著齒輪，腰間掛著的工具包還沾著機油。

他胸前的工牌在鏡頭里有些模糊，但能勉強認出“市機械局 林建國”幾個字。

“我查了當年的報紙。”她轉身時，發尾掃過沈默擱在桌角的錄音筆，“1985年11月13日，市長在鐘樓前發表‘城市新貌’演講，說要讓鐘聲成為‘永不間斷的心跳’。兩小時后，檢修員林建國從鐘架跌落，當場死亡。”

窗外忽然飄進一段模糊的旋律。

阿彩的吉他弦聲透過半開的窗戶鉆進來，帶著點跑調的沙啞。

她坐在鐘樓前的石凳上，琴箱里零星散落著硬幣，馬尾辮被風掀起又落下。

“‘今天，我們將迎來城市的新生——’”她哼唱的不是流行曲，是八十年代老式收音機里的官腔，尾音卻突然拔高，像有人掐著嗓子喊，“還沒開始！還沒開始——”

沈默的呼吸一頓。

他摸出錄音筆沖向窗邊，筆尖在筆記本上劃出一道深痕。

頻譜分析圖在手機屏幕上展開時，他的瞳孔微微收縮——和昨夜鐘體里“無聲鐘聲”的波形，重合度高達92.3%。

“小同志。”老吳的拖把桿輕輕碰了碰他的鞋尖。

清潔工的膠鞋沾著水，褲腳挽到小腿，“每回十三分，這拖把就跟中了邪似的。”他松開手，竹編的拖把竟真的緩緩向鐘樓方向滑動，在地面拖出一道水痕，“它想去補那一聲，像有人在后面拽線。”

沈默的后頸泛起涼意。

他想起解剖臺上那些死者的瞳孔——放大的，渾濁的，卻都凝固著同一種表情：期待。

就像被按了暫停鍵的電影，他們的神經還卡在“下一秒會發生什么”的預判里。

“殘響在找代償者。”他低聲說，手指無意識地摩挲著錄音筆的金屬外殼，“林建國的死亡儀式沒完成，它就拉活人來補。”

“胡鬧！”陳主任的怒吼震得茶杯蓋子跳起來，“你們這是要拆城市的臺！”他拍著桌子站起來，西裝下擺蹭倒了蘇晚螢的馬克杯，褐色的茶水在檔案上暈開，“敲鐘是傳統，是記憶——”

“是沉默的共謀。”沈默打斷他。

他的聲音很輕，卻像冰錐扎進瓷磚縫里，“林建國的死亡報告被寫成‘設備檢修’，他的名字在檔案里消失，連鐘聲都替你們掩蓋了尖叫。你們維護的不是記憶，是心虛。”

13:12:50。

鐘樓的陰影里，小林攥著拉繩的手沁出冷汗。

他抬頭看了眼沈默，后者正站在控制箱前，秒表的熒光在他眼底跳動。

“斷電。”沈默說，聲音被風聲撕成碎片。

控制箱的電閘落下時，整座鐘樓陷入寂靜。

電子鐘的紅色數字在13:12:59處停滯，指針卻仍在緩緩移動——13:13:00。

沈默的太陽穴突突直跳。

他看見街對面的奶茶店小妹舉著奶茶的手懸在半空，外賣員的電動車輪卡在減速帶凸起處，連風都凝固了，吹不起阿彩的馬尾辮。

“開始。”他對小林說。

第一聲鐘響蕩開時，凝滯的世界像被戳破的肥皂泡。

第二聲，第三聲......第十一聲的尾音還在空氣里震顫，沈默突然抬手。

小林的胳膊僵在半空，木錘停在離鐘體三厘米的位置。

第十二聲，沒有響起。

整條街的時間突然“快進”。

奶茶潑在小妹鞋面上，電動車“嗡”地沖過減速帶，阿彩的馬尾辮猛地甩向一側。

她突然捂住嘴，彎下腰嘔吐，吉他弦“錚”地繃斷一根，兩根，三根，在地面彈跳出清脆的響聲。

老吳的拖把“哐當”砸在地上，不再滑動。

沈默盯著監控回放。

鐘面指針在13:13:07處微微震顫，像被無形的手扯了一下，又被拽回原位。

他翻開筆記本，鋼筆尖在“儀式中斷有效”后面頓了頓，添上“但殘響未消——它在掙扎，試圖重啟”。

“它還在等一個‘開始’。”蘇晚螢的聲音從身后傳來。

她站在老照片前，指尖輕輕撫過林建國模糊的工牌，“1985年11月13日，市長說‘城市的新生開始了’，但對他來說......”

風掀起桌上的檔案頁，露出一行被茶水暈開的小字：“檢修員林建國，死亡時間13:13:07。”

次日清晨，鐘樓的電子鐘恢復了正常走時。

晨練的老人說，十三分的鐘聲又準時了。

但路過的人總覺得，在鐘聲停下的那一瞬間，風里好像飄著半句沒喊完的話——

“還沒開始。”